martes, 30 de julio de 2013

La caída - Daniela Della Bruna

No llovió la lluvia que habían anunciado,
no llovió la lluvia,
no llovió.

Lloraron, en cambio, de frío,
todos los perros del baldío,
desde la calle el viento
me trajo su agudo grito.

Se conformó, otra vez, un hombre,
se conformó con eso,
con eso que supo poco,
con eso que parecía más que nada.

Mintió, otra vez, un hombre,
mintió, humilló y se convenció,
se convenció vanamente
de una razón asesina.

Se acobardó, otra vez, un hombre,
agachó, sin pensar, la cabeza,
obedeció al amo,
abrió la llaga de un hermano.

Ganó, otra vez, un hombre.
Aplastó a otro,
se quedó tranquilo,
se salvó sin dudarlo.

Me avergonzó, otra vez, un hombre.
Un hombre, un hombre como yo,
un hombre que siente, llora,
un hombre que conozco.

Pero no perdono a ese hombre,
no hay tiempo para tibiezas,
sólo podemos inflamarnos
como ardientes mariposas.

lunes, 29 de julio de 2013

Señales - Daniela Della Bruna

Gritan los ojos,
se sienten grandes,
redondos.
Gritan los ojos.

Lloran los labios,
se sienten suaves,
rosados.
Lloran los labios.

Hablan las piedras,
mojan los vientos,
soplan las lluvias,
sueñan los muertos.

Pero no entiende el hombre,
no escucha el hombre,
no aprende el hombre.
Nació sólo para destruir.

sábado, 27 de julio de 2013

Loba - Daniela Della Bruna

La loba es loba
y la máscara es de sal,
no valen los fortuitos regateos que la noche te ha prestado,
no es cierto que ese río dejará de esquivarte,
manso.

La loba es paria,
es animal de espesos bosques,
es un espejo empañado.

viernes, 26 de julio de 2013

Vigilia tensa - Daniela Della Bruna

Se desborda este hormigueo de zapatos cojos,
esta noche de insomnio inacabado,
esta carilla espesa de susurros flacos.

Qué poco cielo le queda a este prado,
qué manojo de miradas agrias
me da el espejo taimado.

Me sangran las pupilas rotas,
ya no quieren ver este despojo de mujer,
que se quedó en la derrota.

jueves, 25 de julio de 2013

Despedida - Daniela Della Bruna

Tiemblan, perdidas,
las auroras que no serán,
esta es la última noche,
lo saben tus pupilas.

Lo saben, amargas,
tus pupilas,
perdiste la última batalla
contra la injusticia.

Perdí, con vos,
el tierno despertar,
el suave atardecer,
el sereno transitar de las horas.

Me quedé en la muerte,
con tus pupilas,
apretadas, agrandadas,
elocuentes.

Me quedé en la muerte.

miércoles, 24 de julio de 2013

Comienzos - Daniela Della Bruna

Trizas de humanidad,
perdido anhelo,
no hay nada más que hacer
en este mar de subsuelos.

Un piso más bajo,
más profundo,
más denso,
un poco más solo.

Un poco más muerto,
un poco más triste,
un poco más cierto,
trizas de humanidad.

Un poco más solo,
de nuevo,
para llenar de estrellas
este cielo.

lunes, 22 de julio de 2013

Afuera - Daniela Della Bruna

Fuera del círculo unidimensional
soplan fuerte los vientos,
hay agua de temporales,
gravedad cero,
deriva, tormenta, choque,
inseguridad, inclemencia,
clamores, suspiros,
amarguras, incertezas.

Fuera del círculo unidimensional,
duele la intemperie,
faltan los consuelos,
los placebos, las quimeras, las palmadas,
los remedios, las sonrisas.
Duele el frío,
cala hasta los huesos,
ya no hay más refugios plenos.

Fuera del círculo
pinté con mil colores,
esferas, pirámides, atardeceres,
conocí verdades,
rompí espejos, y espejismos,
sufrí, caí, me levanté,
suspiré, gemí, grité,
aprendí.

Fuera, afuera,
sentí la fuerza inacabable
de la insobornable libertad.

sábado, 20 de julio de 2013

La usura - Daniela Della Bruna

Pagó caro, pagó mucho.
Pagó una y otra vez.
Una deuda pendiente,
una usura.

El señor caminó la noche,
cobró sin esperar preguntas,
cobró hasta que se mojaron sus manos,
de orina, de hielo.

El niño vendió estampitas,
la vieja tejió escarpines en la plaza,
la niña vendió su inocencia,
y lloró la madre, sal.

La usura se hizo sangre,
se hizo grito,
navaja,
piedra,
el usurero se hizo polvo,
ocre polvo y viento.

Pero la vieja murió sola,
el hombre sembró espantos,
la madre lloró estrellas,
la niña nunca más fue niña,
el niño nunca llegó a hombre,
no llenaron de flores el prado.

Son eternidades de hombres,
infinidades de muertos,
huracanes de niños,
cosechas enteras
de vidas muriendo.

No se cura, no, la herida,
no se resucita, no, al muerto,
no se devuelve, jamás, la inocencia,
no hay castigo, ni pena
no hay remedio, ni perdón,
para el daño del usurero.

viernes, 19 de julio de 2013

Pueblo amargo

Gris, gris cerrado,
gris de cielo roto,
gris de sueños vagos,
gris de húmeda ausencia,
gris ceniza densa,
indefinible espanto.

Cercaste la aurora,
manchaste lo blanco.
Contigo aprendieron
a ser presidiarios
de ideas vacías,
de imposibles páramos.

Esclavos, presos,
atrapados,
en el gris reinante,
anhelante, espeso,
en el gris cercano.
Cobardes criaturas
de un sueño macabro.

Y así ganó el gris,
en la fábrica
y en el mercado,
así ganó el gris,
sin perdón ni reclamo.
Así ganó el gris
en mi pueblo amargo.

viernes, 5 de julio de 2013

Canto pequeño

Canto pequeño,
canto pequeño y siniestro,
canto de viento,
canto de flores,
de pasto,
canto de sueños.

Canto sin tiempo,
canto de corazones rotos,
de rotos sueños,
canto pequeño
que me consoló en las noches,
canto de suelo.

Canto triste,
apagado, canto mío,
canto nuestro,
oración perdida,
en la perdida aurora,
en los perdidos besos.

Canto iluminado,
canto pequeño,
no alcanzó tu grito
de susurro inmenso,
no alcanzó tu llanto,
te perdiste lento.

Te perdiste un día,
encontraron luego
tieso, gris y humeante,
en las paredes del cielo,
tu cobarde, tu inhumano,
tu terrible precio.

En Tarde de viento

martes, 2 de julio de 2013

Definiciones

Quién define el dolor
esta mañana blanda,
esta mañana blanda
cuando mis labios
se hicieron fríos,
y los suspiros
no resucitaron.

Quién define el dolor
esta mañana sucia,
de niebla, bruma, olvido,
quién se acuerda
que tengo corazón
bajo mi pecho dormido.

Lo define un pájaro ciego,
una piedra aturdida.
¡Quién define el dolor!
La lluvia triza los cristales
en la sorda mañana ennegrecida.

Y se cierran los pasos,
y se mueren los lirios,
y se escucha un gemido,
quedo, perdido...
El gris gemido olvidado,
en la gris, terrible,
indefinible mañana.

El dolor es un punzón que corta
en una carne que ya no sangra.

En Tarde de viento

lunes, 1 de julio de 2013

Fuego

Sólo se respira fuego,
mucho fuego,
vibrante, hastiado,
vacío, derrotado fuego.

Sólo se respira fuego,
la furia gana en la noche,
en la noche roja
del silencio.

En la luna oculta,
sólo se respira fuego,
y aún parece que late,
ese hueco allí en el pecho.

Se respira, sí,
pero sólo se respira fuego,
se calcina la piel,
se hunde el músculo en el hueso.

Se concibe, al final,
el falaz cuerpo
de una llama total,
absurda, sin tiempo.

La llama que latía,
que gritaba,
la llama que llenaba
el tibio hueco.

La llama que sentí,
que toqué, que creí,
la triste llama apagada
de un corazón que ya ha muerto.

En Tarde de viento...